BOHEMIO

Huyes y te encuentras en cada verso
y cada poema se torna en condena
cuando buscas un verso en el reverso
de tu piel que al menos valga la pena.

Perdido, ya no sabes en qué creer,
vives por la noche y por la mañana
te conformas con ver la lluvia caer
en los garabatos de tu ventana.

Abres es libro que te introduce
en las mismas sombras con su dolor
y su inquietud y ya no te seduce
la cálida idea del mundo exterior.

Lees y descorchas un vino barato,
prendes el cigarro con la cerillas
y entonces decides pasar un buen rato
abandonado en tu oscura buhardilla

Pero ves tu ausencia en el negativo
de sueños que escarban la eternidad,
y desnudo, deshojas el motivo
que arroja tu alma a la fría oscuridad

Donde solo eres una vulnerable
presa entre las fauces de la conciencia.
Si, llora, llora y siéntete culpable
de alimentar la eterna competencia

Del que eres, del que fuiste y no serás.
La Inquietud de la Sangre te devora
porque sabes que no puedes dar más:
Desahucias cada noche hasta la aurora

Sombras de la conciencia más profunda
que atormentadas por voces que infligen
psicofonías de tu alma moribunda,
te condenan al templo del origen.

¡Oh! Deshecho del obstinado fracaso,
y entonces ves que aquella íntima oración
que atesoras en el fondo del vaso
apenas alivia la frustración

De no ser lo que podías haber sido
si la innata vocación de tu pluma
o el verso que surge en cada latido
no fuera más que un sueño que se esfuma

En el terrible esnobismo de Nombres
deshabitados que ultrajan su mente.
¡Ah! Qué vulgar síntoma de los hombres
que viven muertos inconscientemente.

Trémulo telón, función terminada,
no hay más noche tras el último trago
ni más versos tras la última calada,
ahora que el sueño vence en un amago

De paz al saciar tu necesidad
de escribir algo que valga la pena,
pero vendrá el día con su realidad
y el poema se tornará en tu condena,

Entonces cuando busques el problema
y te halles perdido en tu vocación,
te consolarás con que en cada poema
al menos desnudaste el corazón.

ESCRIBIR POR NO MORIR (II)

Se derrumba el pétreo jardín del miedo

ante mis pies. Huyo pero me enredo

en los presagios y en las cicatrices

de una inquietud huérfana de matices

que apenas, se vale de abstractas voces,

flamígero abismo que desconoces

y que sin saber por qué  te sostiene

te mece o te hunde según le conviene.

Aquí entre escombros no florece el verbo

que me desate y tan solo soy un siervo

de su silencio y su palabra muda.

Hoy siquiera en la Poesía encuentro ayuda.

ÁNIMO

ÁNIMO

No llores más ¡ay! mi pobre,
que verte llorar me mata.
Se torna la luna cobre
y tus lágrimas de plata.

Que eres tú mi alma, un pedazo
del cielo donde me eleva
la ternura de tu abrazo.
La vida nos pone a prueba

Pero hemos de ser valientes,
despertar pisando fuerte,
luchar y luchar pacientes
y esperar la buena suerte.

¡Oh! Ven, duérmete en mi pecho
posando en mi tu belleza,
porque mañana, sospecho,
no habrá en la senda maleza

Que frene nuestro camino.
Despierta amor ¡oh! ¡despierta,
que la puerta del destino
y la esperanza está abierta!

Ven, cógeme de la mano,
no temas, mi amor te guía.
Sí, partiremos temprano:
mañana será otro día.

DELIRIOS DE UN AMOR TEMPESTUOSO

Aspiras mi desahucio sin venganza

al verme amenazado por mi sombra,

no disimules, soy yo quien te nombra,

pero eres tú quien truca la balanza.

Y si no acepté tu última llamada

fue por no declararte mi lamento,

por no fingir el entretenimiento

en el que huimos para no decir nada.

Soy un hombre difícil fácil de usar

que confunde literatura y vida,

tan idénticas en corta medida…

que me asusta amor, dejarte escapar.

Si para que amanezca tu sonrisa

anochecer con otro hombre debieras,

lo acepto, aun con la rabia de las fieras

que olisquean impacientes la premisa.

¡Ah! Desvarío amor, pues ya solo muero

por esta Cosa innata que se mueve:

¡Oh! La tierra huele a mojado y no llueve.

Te odio tanto que a veces creo que te quiero,

Mas solo eres mía cuando no te tengo.

¿Por qué huyes de lo que pides? ¿Por miedo?

Yo jamás te señalé con el dedo

porque amor, cuando tú vienes yo vengo.

Escucha estos delirios sempiternos,

este eco oriundo que se contradice,

esta inquietud indómita que dice

que estamos condenados a querernos.

Y así, sin más poesía que la de odiarnos

se bendice al menos lo que persigo,

porque no veo más remedio contigo

ni más dicha que la de soportarnos.

Esto es entre tú y yo, es cosa de dos,

pero temo cuando crees en el mito

de los muertos, me asustas y lo admito,

pues sé que el agobio es el peor adiós.

LA GÉLIDA DAMA DEL FUEGO (Mi bello oxímoron)

Amada por nadie y deseada por todos,

ese es tu papel en la noche de los beodos.

Pobres, no saben que en el fondo del vaso

se encontraran derretido su fracaso.

Serás la protagonista del Plató,

pero esta noche solo te tendré yo.

Se ilumina tu cara por la pantalla

que grita deseos impuros, pero calla,

después me miras con una mueca rara.

Temo las sombras pintadas en tu cara

y sin querer me encuentro agitando el vaso

para ver si el camarero me hace caso

y me sirve por sexta vez…pero nada,

está ausente, con la cara iluminada.

Serás la protagonista del Plató,

¿Pero esta noche solo te tendré yo?

Amas a nadie y no deseas a ninguno,

a ese juego ( con tu permiso) yo me uno.

Dejemos al presente las instrucciones

pues ya sabemos nuestras limitaciones.

Por hacer oídos sordos cuando te llamo

uso tus intenciones como reclamo,

quizás no es necesario, pero me obligas,

y ahora lo único que quiero es que me sigas,

maldita Sílfide, a donde me arrastraste.

Dime, infernal deseo ¿ Por qué me hablaste

hace escasas noches de sus tus sentimientos

si hoy tan solo son bacanales lamentos?

Por hacer oídos sordos cuando te llamo

uso tus intenciones como reclamo

y como hipnotizada tú sola llegas

sin hacer ruido a mí, olvidas y te entregas

al deseo que ya es fingido en cada noche.

¡Cómo duele el amanecer del reproche!

¡Oh! Bella mujer, eterna insatisfecha,

eres el dulce peligro que me acecha

entre el glaciar de la memoria y lo oscuro,

en donde santificas tu cuerpo impuro

sometido en la luz a otra identidad.

¿ Por qué en público muestras esa frialdad?

¿Solo para disfrazar tus intenciones?

¿Serás tú la que creas nuestras confusiones?

Por el día eres escurridiza, fría,

por la noche dices que solo eres mía.

Supongo que es verdad, y la excitación

es una incomprensible contradicción:

el deseo del cuerpo y la inquietud del alma.

¡Si aun cuando estas ausente quiebras mi calma!

¡Oh! Maldita encarnación de la belleza,

nunca eres mía con absoluta certeza,

¡Pero cómo te arrastras celosa al centro

cada vez que otra mujer viene a mi encuentro

para decir adiós susurrando ven!

Bendito el sermón de tu mirada, amén…

si, amenazante se podría decir.

Mira, o me matas o me dejas morir.

Burlé mis principios, pensé en el suicidio

colectivo, me compadezco y me envidio,

me doy asco y me admiro, lloro cuando rio.

muero al estar lleno y sentirme vacío.

Y todo por poder calmar mi inquietud.

¿No sabes que mi reclamo es tu actitud?

Pero hoy no tengas en cuenta mis lamentos,

sigamos disimulando pensamientos.

Hágase tu voluntad y serás mía

impura beldad, pues sé que aunque eres fría

como el hielo que se derrite en mi vaso,

presintiendo y agonizando el fracaso

que constantemente tu mirada augura,

nos fundiremos bajo la noche oscura

que dilata al instinto sin saber nada.

Deseada por todos y por nadie amada.

Aunque seas la gélida dama del fuego

por excelencia, ya no entiendo tu juego.

No sé si estamos jugando, o estás jugando

conmigo, pero aquí sigo, agitando

mi dulce derrota enviada por todos.

Ese es mi papel en la noche de los beodos,

pobres, míralos en sus penas inmersos.

Si no me das amor, dame al menos versos.

Ya están las caras oscuras, apagadas,

ya nadie se hace cargo de sus miradas.

Me limito a llamar al camarero

que aunque creo que se imagina lo que quiero,

le advierto “ponme otra copa, por favor,

esta si puedes, con doble de licor”.

Eres la protagonista del Plató,

pero esta noche solo te tendré yo.

CUANDO EL SILENCIO... RECITADO POR RUBÉN SUÁREZ VALVERDE

http://www.youtube.com/watch?v=4AWy2BPvP7o

Sed

Oscila lo inasible
entre la lengua de mis dedos
huérfanos por la hambruna 
que me devora.

Sucede que la saliva estalla
en la albura que surcan mis miedos
y celebro el abismo
o la sed de una alígera condena
nunca saciada.

En el fondo del búcaro
se posan las espinas
entumecidas por la luz.

En el fondo sé que esto es el fondo,
como lo sabe un pájaro
cuaya jaula
permanece abierta
y no escapa.
Como una palabra
de garabatos vestida
que se enreda en mi cuello
y me ahorca
antes de desnudarla
enjaulada en el silencio.