SOLIPISMO

Aburrido de la doble moral
que enturbia las aguas de la verdad,
huyo y me refugio en la soledad
ante el caos del galimatías social.

En donde quien señala con el dedo
te clava sus principios por la espalda
cuando no te vende por una falda
o traiciona por un gramo de miedo.

Porque nunca cederé al fanatismo
que nuble a su antojo mi voluntad,
ni pondré en sus manos mi identidad
pues la libertad es ser uno mismo.

©Rubén Suárez Valverde
(Endecasílabos ABBA con sinéresis)

LA LECTORA (soneto)

En el cómodo abrazo de un sillón

la tenue luz viste su desnudez,

y entre sombras, con cierta timidez,

se insinúan sus pechos bajo un mechón.

Transparente lencería de algodón

contrasta su sedosa palidez,

y abstraída en su risueña placidez,

se deja guiar por la imaginación

que desnuda sus deseos pervertidos,

donde la fantasía de cada aventura

se rinde sumisa en labios prohibidos.

Y así, excitada por la lectura,

lee hasta que caen sus párpados vencidos

en una expresión que evoca a la ternura.

NOCTURNO

Contemplo el silencio de la noche,
lo interrumpen lejanos aullidos
y el aislado sonido de un coche.
Puedo escuchar mis latidos
 
Y sentir como mi aliento se funde
con el eco sordo de mis huellas.
Escucho un avión que se confunde
con el tenue palpitar de las estrellas…
 
Silencio. Regresa mudo el nombre
que sin voz me dicta lo que escribo,
pues despierta cuando el hombre duerme
y cuando el hombre duerme yo vivo.

La ranchera del borracho (adolorido)

Espero el día de mi muerte
que morir es igual que verte
si alcanzarte a besar.

Volverás flaquita linda,
pues no hay mujer que prescinda
de un macho que sabe amar.

Y dices que no me quieres,
que trasnocho con mujeres
y ando borracho en el bar.

Pues desprecias mis halagos.
son mi cura unos tragos
para poderte olvidar.

Y no hay bastantes tequilas
para olvidar tus pupilas
en este solitario bar.

Pero yo sé que me quieres
aunque orgullosa me hieres
solo por verme rogar.

Y aunque tu orgullo no quiera,
sé que el día que yo me muera,
¡Ay! me vendrás a llorar,

Y espero el día de mi muerte,
si por morir vuelvo a verte,
¡ay! moriría sin pesar.

Rubén Suárez Valverde

CAE LA TARDE (a los que vendrán)

Cae la tarde,

La buhardilla s un caprichoso

Manojo de sombras.

Siempre son las mismas.

Por un resquicio del silencio

Penetra la risa de un pájaro

Apoyado en la ventana.

Otros pájaros preñados de historias

Dibujan el cielo.

Como el niño que dibuja el paso del tiempo.

El cielo se oxida por momentos,

Como el otoño,

Como el cuerpo de ese viudo

Que llora lo que fue

Y celebra lo que viene:

La noche eterna.

La estantería apenas sostiene

El peso de un deseo impalpable,

Atesoro ruinas en cada rincón

Como si de ellas construyera un templo

En donde ofrecer el sacrificio

De una vida que ya no es ,

De una vida que nos reclama

Cuando deja de ser vida

ESOTÉRICO

Bajo un cielo azul de arcano insondable,
agitado sobre la uniforme hierba,
un pura sangre, negro, indomable,
con largas crines al viento, me observa.

Se mueve de un lado hacia otro nervioso,
relincha, le incomoda mi presencia,
se acerca y se alza ante mi majestuoso
advirtiéndome de la oscura ciencia.

En su mirada aguarda mi naufragio
y sus ojos negros me hacen pequeño,
ya no le incomoda sino el presagio
que siempre se repite en cada sueño.

SOY LA POESÍA

SOY LA POESÍA

Soy la poesía, os hablo malherida.
Soy aquello por lo que merece la pena
la alegría, el llanto, la muerte y la vida,
soy la poesía y esta es mi condena.

yo contemplo todo, todo es poesía,
y esta es la piedra angular del dilema,
la poesía está en todo y todo es poesía,
sí, pero no por esto todo es poema.

Plumas de cera de vulgar lenguaje
con todas mis fuerzas os aborrezco
¡oh! cesad os lo pido vuestro ultraje
porque sin duda yo no lo merezco.

¿Pues no me debéis ingratos mortales,
el prístino sentido de la vida,
la alegría y la pena a partes iguales
y el rumor de vuestra voz escondida?

Yo soy la poesía, manantial del nombre,
primaria raíz de toda existencia,
yo que he sobrevivido al tiempo y al hombre
muero ahora en manos de vuestra insolencia.

Yo bautizo al poeta que me merece
y germino en la inquietud de su pecho,
llamaros pues poetas, no os pertenece
porque elegir al poeta es mi derecho.

En mi espíritu reposa el origen,
vosotros no habéis inventado nada,
y vuestras vulgaridades me afligen
porque cada verso es una estocada.

No me someto a vuestra voluntad,
sino que a mi voluntad someto al poeta,
no cederé a vuestra arbitrariedad
pues no es poeta aquel que no me respeta.

Vuestra torpeza ahora quiere que mude
para así justificar vuestras formas,
mas solo es poeta aquel que me desnude,
yo soy la poesía y pongo las normas.

ETIQUETAS

ETIQUETAS

Me han llamado clasicista,

romántico y hasta barroco,

poeta, genio, cuerdo, loco,

maestro, dramaturgo, artista,

e incluso a veces purista

y culterano también

de verso limpio y fetén.

Son muchas las etiquetas

que me han puesto algunos poetas

pero solo soy Rubén.