NOCHE POÉTICA

POESÍA
La poesía es tan solo otro camino
distinto hacía la temida muerte.
La poesía es el placentero orgasmo
del corazón y sus sentimientos.
Y yo un lujurioso peregrino
que camina errante entre los versos.

R.S.V.



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sábado, 23 de noviembre de 2024

Spleen e ideal


Tan solo perseguía un ideal
que llevara a la plenitud,
un horizonte primordial;
fábula de la juventud.
La inocencia de la costumbre
y el tiempo nos arruga el alma
que perece en la mansedumbre.
El miedo come de tu palma.
Tan solo perseguía un ideal
en el silencio de un remanso,
una secuencia inmaterial
por la que luché sin descanso.
¿Acaso somete a la mar
el propio romper de las olas?
El drama de vivir sin soñar
es dejarse morir a solas.
Remar aun a contracorriente
en la sempiterna espiral
que engulle mi última derrota...
Tan solo perseguía un ideal.
© Rubén Suárez Valverde

MANDALA


El tiempo solo tiene un destino.
Sus engranajes inmisericordes
giran hacia la nada absoluta.
Todo ciclo consuma la nada.
Contemplad estas palabras
como un epitafio inquebrantable.
Vosotros que recién brotáis
del templo del origen,
habréis de alzar el vuelo
sin anidar más en mis brazos
ni sobrevolar mis orillas.
Vuestros ojos,
ojos por los que yo vi,
y que habrán de contemplar
el albor del siglo venidero,
leerán inadvertidos por la costumbre
los reglones torcidos de la decadencia
escritos en mi frente.
Este cuerpo caerá vencido
por el propio peso de la existencia.
Vuestras manos
que se aferraron a las mías
en el primer esbozo de vida,
habrán de cerrar el telón
de esta obra inacabada.
El polvo reclamará lo que es suyo
y el ciclo habrá consumado la nada.

miércoles, 9 de noviembre de 2022

SOLIPISMO



Aburrido de la doble moral
que enturbia las aguas de la verdad,
huyo y me refugio en la soledad
ante el caos del galimatías social.

En donde quien señala con el dedo
te clava sus principios por la espalda
cuando no te vende por una falda
o traiciona por un gramo de miedo.

Porque nunca cederé al fanatismo
que nuble a su antojo mi voluntad,
ni pondré en sus manos mi identidad
pues la libertad es ser uno mismo.

©Rubén Suárez Valverde
(Endecasílabos ABBA con sinéresis)

miércoles, 19 de enero de 2022

NOCTURNO


Contemplo el silencio de la noche,
lo interrumpen lejanos aullidos
y el aislado sonido de un coche.
Puedo escuchar mis latidos
 
Y sentir como mi aliento se funde
con el eco sordo de mis huellas.
Escucho un avión que se confunde
con el tenue palpitar de las estrellas…
 
Silencio. Regresa mudo el nombre
que sin voz me dicta lo que escribo,
pues despierta cuando el hombre duerme
y cuando el hombre duerme yo vivo.

domingo, 18 de abril de 2021

Elegía a Venus

El viejo collar aún conserva tu olor.
El comedero el agua y la comida.
En el patio, en un rincón, extendida,
tu mantita de borrado color.

Tu camita aún está llena de pelo
con las esquinas mordidas y rotas.
Tus juguetes y todas tus pelotas
aún están repartidas por el suelo.

No, no me atrevo a bajar al garaje
y quebrarme en la quietud de tu ausencia,
pues no sé enfrentarme a esta impotencia
que me devora y somete al coraje.

Tu alegría avivó mi ilusión perdida,
me hiciste feliz solo con tenerte,
y, aunque yo te rescaté de la muerte
fuiste tú quien me devolvió a la vida.

Te recuerdo en las tarde de  buhardilla,
en los domingos de lectura al sol,
en nuestros paseos bajo el arrebol
y en noches de poesía bajo mi silla.

Nunca podré acostumbrarme a esta calma,
tampoco a este inconsolable abismo.
Si en tu mirada me hallaba a mí mismo
es porque en ti se reflejaba mi alma.

Te extraño en esta noche desolada.
Siempre te echaré de menos, amiga.
Descansa en paz y que Dios te bendiga,
mi bella y traviesa esfinge dorada.





miércoles, 18 de marzo de 2020

¡TODOS SOMOS LA CURA!



El enemigo ha perdido la forma,
pero no las maneras.
Avanza imparable y no se conforma
ni distingue fronteras.

Se extiende sigiloso,sin piedad,
y en su lucha implacable
no distingue sexo, raza, ni edad,
cualquiera es vulnerable.

Pero si el mundo permanece unido,
si el mundo se conjura,
os prometo que no será vencido.
¡Todos somos la cura!

©Rubén Suárez Valverde
Autor de La inquietud de la sangre 
y Alaridos de un poeta

miércoles, 22 de mayo de 2019

CAE LA TARDE (a los que vendrán)


Cae la tarde,
La buhardilla s un caprichoso
Manojo de sombras.

Siempre son las mismas.

Por un resquicio del silencio
Penetra la risa de un pájaro
Apoyado en la ventana.

Otros pájaros preñados de historias
Dibujan el cielo.
Como el niño que dibuja el paso del tiempo.

El cielo se oxida por momentos,
Como el otoño,
Como el cuerpo de ese viudo
Que llora lo que fue
Y celebra lo que viene:
La noche eterna.

La estantería apenas sostiene
El peso de un deseo impalpable,
Atesoro ruinas en cada rincón
Como si de ellas construyera un templo
En donde ofrecer el sacrificio
De una vida que ya no es ,
De una vida que nos reclama
Cuando deja de ser vida

domingo, 11 de noviembre de 2018

DUELE

                     DUELE
Duele pensar que ya no queda nada,
después de tanto amor, de tanto amor..
nada, sino el peso de mi dolor
y el llanto de esta noche desolada.
Duele pensar, suele tanto pensar
que tras nuestro amor seamos dos extraños,
que no te olvido a pesar de los años,
y que aún sueño con volverte a besar.
Y duele, duele tanto el corazón,
duele, duele tanto que no lo aguanto,
duele esta soledad, duele este llanto,
duele la vida y la desolación.
Y duele asimilar este dolor,
duele saber que no regresarás,
que tras tu adiós no queda nada más
después de tanto amor, de tanto amor...
© Rubén Suárez Valverde

domingo, 28 de octubre de 2018

ESOTÉRICO

Bajo un cielo azul de arcano insondable,
agitado sobre la uniforme hierba,
un pura sangre, negro, indomable,
con largas crines al viento, me observa.

Se mueve de un lado hacia otro nervioso,
relincha, le incomoda mi presencia,
se acerca y se alza ante mi majestuoso
advirtiéndome de la oscura ciencia.

En su mirada aguarda mi naufragio
y sus ojos negros me hacen pequeño,
ya no le incomoda sino el presagio
que siempre se repite en cada sueño.

domingo, 14 de octubre de 2018

CUANDO TODO ESTO ERA CAMPO

CUANDO TODO ESTO ERA CAMPO
Niña: Abuelito ¿Fuiste niño?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
querida, yo también fuí
un niño fuerte y lozano.
Niña: ¿Y también tenías amigos?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
jugábamos siempre aquí
entre la hierba y el barro.
Niña: ¿Y dónde están abuelito?
Abuelo: Cuando todo esto era campo
hubo una terrible guerra
y al monte se los llevaron.
Niña: Abuelo ¿fuiste a la guerra?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
nos arrastraron al frente
tanto a hombres como a muchachos.
Niña: Abuelo ¿por qué hubo guerra?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
se armó la bajeza humana
y se formaron dos bandos.
Niña: ¿Y entonces no existía el amor?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
la gente también se amaba,
el amor siempre ha triunfado.
Niña: ¿Y encontraste el amor?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
me enamoré de la abuela
y aunque ya no está aún la amo.
Niña: ¿Cómo conociste a la abuela?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
la vi por primera vez,
coincidimos vendimiando.
Niña: ¿Y dónde está la abuelita?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
cayó malita y se fue
al cielo para cuidarnos.
Niña: ¿Y va a volver algún día?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
la abuelita prometió
que nos estaría esperando.
Niña: ¿Abuelito por qué lloras?
Abuelo: Cuando todo esto era campo
se me perdió la sonrisa,
ya solo me queda el llanto.
Niña: ¿Dónde dejaste la risa?
Abuelo: Cuando todo esto era campo,
se la entregué a la abuela,
ella me la está guardando.
Niña: ¡Pues yo te daré mi risa!
Abuelo: Cuando todo esto era campo
la abuela dijo lo mismo.
Niña: ¡Estás riendo! ¡La he encontrado!
© Rubén Suárez Valverde

domingo, 4 de marzo de 2018

Espectro

No lo veo, pero lo siento.
sé de cierto que está aquí
pues merodea tras de mí
siempre que escribir intento.
Sin cuerpo ni identidad
entre las sombras inmerso,
dicta su voz cada verso
y escribo su voluntad,
pues a su rigor me entrego.
Y desde la oscuridad
requiere mi soledad
para su macabro juego.
Siento sobre mi sus ojos
y toda esperanza expira
en la magnitud de su ira.
Son temibles sus enojos.
En laberínticos noches
abandona la conciencia
y crea con cierta violencia
torbellinos de reproches.
Y me persigue su sombra
donde haya oscuridad
y oigo como en soledad
su voz infernal me nombra.
Su presencia es la locura,
no existe si está, la calma,
retuerce impávido el alma
sus garras con desmesura.
Mi dolor le regocija
en su macabro empeño
pues incluso cuando sueño
siento su mirada fija.

miércoles, 24 de enero de 2018

SOY LA POESÍA

SOY LA POESÍA
Soy la poesía, os hablo malherida.
Soy aquello por lo que merece la pena
la alegría, el llanto, la muerte y la vida,
soy la poesía y esta es mi condena.
yo contemplo todo, todo es poesía,
y esta es la piedra angular del dilema,
la poesía está en todo y todo es poesía,
sí, pero no por esto todo es poema.
Plumas de cera de vulgar lenguaje
con todas mis fuerzas os aborrezco
¡oh! cesad os lo pido vuestro ultraje
porque sin duda yo no lo merezco.
¿Pues no me debéis ingratos mortales,
el prístino sentido de la vida,
la alegría y la pena a partes iguales
y el rumor de vuestra voz escondida?
Yo soy la poesía, manantial del nombre,
primaria raíz de toda existencia,
yo que he sobrevivido al tiempo y al hombre
muero ahora en manos de vuestra insolencia.
Yo bautizo al poeta que me merece
y germino en la inquietud de su pecho,
llamaros pues poetas, no os pertenece
porque elegir al poeta es mi derecho.
En mi espíritu reposa el origen,
vosotros no habéis inventado nada,
y vuestras vulgaridades me afligen
porque cada verso es una estocada.
No me someto a vuestra voluntad,
sino que a mi voluntad someto al poeta,
no cederé a vuestra arbitrariedad
pues no es poeta aquel que no me respeta.
Vuestra torpeza ahora quiere que mude
para así justificar vuestras formas,
mas solo es poeta aquel que me desnude,
yo soy la poesía y pongo las normas.

lunes, 22 de enero de 2018

BLOQUEO (sonetillo)

BLOQUEO (sonetillo)
No sé que es lo que me pasa
pero no puedo escribir,
y tanto quiero decir
que el no decirlo me abrasa.

La inspiración se retrasa,
sabe ella cuando venir.
Lo intento... por insistir,
y todo intento fracasa

y acaba en la papelera.
hoy mi pluma está vacía,
lo sabe y se desespera

impaciente en la agonía.
Es inútil, no hay manera,
mañana será otro día.
© Rubén Suárez Valverde
Derechos reservados.

viernes, 6 de octubre de 2017

TAJO DE SOLEDADES Y DE AMORES



Mil recuerdos arrastra su corriente,
Esconden sus aguas tantas historias,
Noches enteras de penas y glorias
Que todavía fluyen en el presente.

En sus orillas amé a una mujer
Y descubrí la mísera fortuna
De verla en cada mujer y en ninguna
Porque para olvidar hay que querer.

Y muchas veces vengo aquí y me siento,
Algunas veces solo, otras conmigo,
Y en el rumor de sus aguas consigo
Extinguirme en cualquier pensamiento.

A veces, si consigo ser yo, confieso
Que abandono mi rostro estancado
Bajo el reflejo de un cielo estrellado
Y me pregunto qué significa eso,

Que me desafíe y siga reflejado,
Por qué no se lo lleva la corriente
Y por qué permanece en el presente
Lo que pertenece al pasado

A veces, imagino de repente
Incluso que es una alfombra de estrellas
Y dejo mis versos que son mis huellas
En el sutil rumor de su corriente.

Me gusta sentarme en su soledad
Y descubrir los tesoros que escondo,
Porque en el fondo sé que esto es el fondo
En las turbias aguas de la verdad.
  
Y quizá me siento identificado
Porque en el fondo somos parecidos,
Ambos guardamos tesoros perdidos
Que son el valor de nuestro legado.

Tajo de soledades y de amores,
De mis triunfos y derrotas testigo,
No difamo a la verdad cuando digo
Que los dos tuvimos tiempos mejores.

INCENDIOS

            INCENDIOS


Sortilegio de cenizas que ofenden
el vértigo de un rostro enmarañado,
y flamígeras miradas se extienden
en el fondo del reflejo quebrado.

Imito las sombras que ya no sorprenden,
las visiones que el cielo me ha negado,
y surgen innatas voces que prenden
la furia muda de un puño cerrado.

Señor, mi voluntad no es la evidencia.
Pernocto en desahucios que no son dignos
y me elevo desnudo ante el papel.

Como el rostro ingrávido que silencia
las frías noches enmarañado en signos.
¡Ah! Mañana quizá vuelva a ser piel…
© Rubén Suárez Valverde

domingo, 17 de septiembre de 2017

VÉRTIGO


Soy yo cuando soy distinto.
Ya apenas hablo conmigo
ni me encuentro de repente
pero otro adiós ya no duele,
quizá nunca haya dolido.
Ya no lloro lo que escribo
cuando la noche me vence.
El llanto y el poema perecen
quizá en el mismo latido
como el sexo y el instinto
de querernos para siempre.
Voy sin rumbo últimamente,
no encontré mejor camino
para caminar conmigo,
para encontrarme de frente
y al mismo tiempo perderme
quizá en el mismo latido,
en el caos de los sentidos
en donde nacen y mueren
los versos que me mantienen
en vida pero no vivo
en el altar del delirio,
donde la noche me vence
y el rostro se desprende
en las ruinas del olvido,
y en la gravedad del rito
mis propias sombras me ofenden
como el reflejo que prende
cuando todo da lo mismo
una vez que estás vencido.
Bajo un manto de estrellas.

sábado, 9 de septiembre de 2017

POEMA DE UNA NOCHE DESOLADA (Al lector)

Mira, el templo del origen perdura
y ha perdido el valor que lo ensuciaba.
Interpreta la ausencia más oscura,
desdobla la otredad que la eclipsaba,


Siente la primera vez de la nada
y celébrate si tu alma se evade
en el poema de una noche desolada.
Mira, prende el refugio que te invade,


Busca en las cenizas de algo que fue
y oirás como mi alma ingrávida vibra
en tu voz. No cuestiones el porqué,
tan solo desvirga en ti cada fibra


Del verso que burla a la soledad.
Reflejo empañado del corazón.
Afila el verbo de la identidad,
desahucia la verídica invención


Y asume que existe lo que no ven,
lo que sin poema ya no vale nada,
pues nosotros contribuimos también

al curvo horizonte de una mirada.


No diré quién soy, diré lo que es mío.
Siente como el poema me pertenece
y como yo pertenezco al vacío
de un pronombre que ya no me obedece.


Busca conscientemente en lo inconsciente,
mide el tiempo como una esclavitud
y deja que tu sombra te atormente,
pues solo así sentirás la inquietud.

sábado, 27 de mayo de 2017

LA DECISIÓN


Florece la oportunidad
En el jardín de mi tristeza
Y es mi castigo la certeza
De abandonar mi libertad.
Me acechan los remordimientos
En el ímpetu de su asedio
Por tener al fin el remedio
Para escapar de mis tormentos...
Tropiezo con la misma piedra...
El delirio me hace pequeño,
Y los remordimientos en su empeño
Me cubren de venenosa hiedra.
De las espinas temeroso
Pero sediento de ilusión,
Me equivoque en la decisión...
No es fácil cuando estas nervioso.
Me flagelo,me culpo y me odio
Por cada una de mis derrotas,
Pues si hubiera un ranking de idiotas
Sin duda yo ocuparía el podio.
Y me repito: "tonto ¡tonto!"
Pero la posibilidad
De que haya otra oportunidad
Me consuela y será... ¡ muy pronto!