DESPUÉS DE LA TORMENTA

Te escondo en los versos

De mi pluma a veces triste.

Nadie lo sabe.

Me disfrazo de luz

Y brindo.

Finjo una sonrisa

Que ni yo me creo,

Todos ríen y no sé de qué

O de quien, pero rio.

Llevo interminables

Minutos en una conversación

Sin sentido,

Sin ti,

Sin mi.

Ya nadie pronuncia tu nombre

Al menos delante de mi.

Traicionan la belleza

En una vano esfuerzo

Por callar el eco de mi cabeza

Que con latidos cuento.

Yo solo quiero llegar

Al altar de nuestros recuerdos

Y llorarte,

Ojear el libro que olvidaste con las prisas

Y oler tu perfume en la almohada.

Me pregunto qué harás ahora,

Con quien estarás,

Si quizás tus amigas también

Te han forzado a salir como a mi,

O sin estarás pensando en mi

Acurrucada con tu gato

Viendo una película triste de final feliz,

Un final distinto al nuestro.

Una patética excusa

No me disculpa de marcharme

Y sin saber cómo me encuentro

Con dos copas en la mano,

Aseguran que es la penúltima,

Siempre he odiado la penúltima.

Llevan toda la noche

Intentando presentarme a chicas

A las que no se atreven a hablar

Como si eso fuera bastante

Para olvidarte,

Afortunadamente sus intentos

Son correspondidos con desprecios,

Solo una hubiera accedido

Si no hubiera advertido

Mi cara de aburrimiento.

Me voy, así, sin excusas,

De repente, como la lluvia

Que moja las calles

Y precipita la entrada masiva

De gente al bar.

En efecto, he bebido demasiado,

Lo que funciona no se ha de cambiar.

La intensa lluvia cala mi ropa

Se resbala por mi piel

Como lo hacías tú,

Despacio, húmeda, sutil.

Los que no saben de ti

Dirían que voy haciendo eses

Pero voy dibujando tu silueta.

Si los números del teléfono

No se movieran tanto

Te llamaría ahora que tengo el valor.

Por fin llego a casa,

Al altar de nuestros recuerdos,

Y una frágil luz viste la habitación

De momentos, de risas, de besos,

De tardes de domingos de “peli y manta”

En las que lo de menos era la película.

Una ducha caliente

No consuela tanto como una copa fría

Pero se agradece.

También te dejaste tu pintalabios,

El del anuncio que me dijiste,

Y de pronto siento

Una patética envidia de él

Y maldigo la suerte que compartimos,

Luego de deslizarnos por tus labios

Los dos hemos acabado tirados por el suelo…

Me estorbo en tu ausencia, amor,

Me desgarra tu ausencia, amor,

Y nadie sabe nada, ni siquiera tú.

Deseo que no lo sepas,

Porque si lo supieras

Sería cruel dejarme morir así.

Tengo sueño y no puedo dormir,

Tengo amor y no puedo amar,

Tengo vida y no te tengo a ti.

De qué sirve soñar amando

O de amar soñando

Si no te tengo a ti.

Desvarío, amar y soñar es lo mismo.

Lo único que tiene remedio

En esta vida es la muerte,

¡Ay, amor!

Que el que muere amando ha vivido

Y amándote viviré siempre.

EL CRIMEN (El Heautontimorumenos)

Ayer a media noche maté a un hombre.
Profanó mi oscuridad abisal
despellejando el reflejo carnal
que da sombra y apariencia a mi nombre.
El cual susurraba una y otra vez
con acento que arañaba lo irónico,
mi nombre fluía como un insulto armónico,
como eco destilado en la embriaguez
del miedo. Pero de un valor afónico
que no sé de donde surgió me armé,
y entonces, sin hablar pregunté:
-¿Quién eres?
Silencio.

-Responde- dije- prístina presencia,
espectro latente de la conciencia,
¿profanas mi oscuridad y ahora callas?
¡Dime tu nombre si tienes agallas,
no dejes a medias tu atrevimiento.
Acaba de una vez con mi tormento!
¿Quién eres?
-Tú.

-¿Quién se atreve a burlar de tal manera
la tempestad en mi alma desatada
que bien parece una brisa otoñal
de mueca y de sonrisa disfrazada,
allí, fuera del sudario carnal
que la mantiene triste y prisionera?
-Tú.

Me volví dando la espalda a mis ojos
impulsado por un pánico atroz,
para seguir la estela de su voz
que palpitaba tras unos matojos
devanados con visible maldad,
entre remordimientos tenebrosos.
¡Vestigios malditos de la experiencia
que se agitaban cual monstruos viscosos
en lo más profundo de la conciencia!
Hecatónquiros eran su follaje
y errantes de la Estigia más profunda
sus frutos. Entonces reuní el coraje
de mi alma desnutrida y moribunda,
reavivando su lúgubre fulgor
que iluminaba un místico camino
roído por reproches hasta el espino.

Por reproches que manaban dolor,
por reproches que amputaron mis alas,
por reproches que como réprobas calas
de lágrimas en las que el corazón
se ahoga en su propia desesperación
y en el insomnio de las largas noches,
encharcan las orillas del presente
nutriendo las miserias de la mente.
Reproches, reproches ¡siempre reproches!

Son grilletes de recuerdos hirientes
que condicionan nuestra libertad.
Son esas psicofonías estridentes
que ensordecen nuestra felicidad.
Son racimos de dudas incoherentes
que ceban nuestra viscosa ansiedad.

Y así, encadenado, sordo y cebado,
sorteando cada óbice presentado,
me posé ante la guarida infernal
que violentamente se retorcía,
como si le escociera el propio mal
que tan misteriosamente escondía
con la intención de sellar un final.
Ya fuera con su sangre o con la mía.

Pues poco me importaba, la verdad,
todo en la siniestra nocturnidad.

Y tras esta sangrienta conjetura,
dejando a lo celeste nuestra suerte
y por supuesto, sin temer la muerte,
le hablé con interrogante textura,
para así, engalanar su alma de insulto
y hacer que saliera aquel ser oculto
tras los frutos del palpitante espino,
preñados de ironía como el destino.

-Dime, ¿dónde está ahora la valentía
que minuciosamente te ha traído aquí,
armado de inoportuna osadía
que ejecutas y escondes ante mí?

Entonces aumentaron las convulsiones
en el espino fulgente y maldito
entre pestilentes respiraciones
que arrancaron en mí un terrible grito.
Son inefables aquellas visiones
luciferinas que exhalaba el rito.

Se me encogió el corazón cuando vi
salir entre aquel pestilente miasma
un reflejo translúcido de mi,
la encarnación de mi propio fantasma,
que ahora, dejando atrás su cobardía,
clavó su inquietante e infernal mirada
de color rojizo sobre la mía,
que no pudo sino desorbitada
enfrentarse a los destellos del mal
de incandescente y primario color
manifestados en el ser fantasmal.

Es este sin duda el mayor temor
que pueda sentir jamás un mortal,
enfrentarse desnudo a su interior
siendo uno mismo la herida y el puñal.

Pero no había menguado aún mi valor
ni la intención de sellar un final,
aunque oscilase entre el propio suicidio
y el más intrépido y complejo homicidio,
pues ambos traerían la tranquilidad
que aún sigo implorando en mi soledad.

No aparté de sus pupilas macabras
mi mirada ni tan solo un segundo,
cuando desenfundé nuevas palabras
que brotaron de un impulso profundo:

-¿A quién se debe furia impertinente,
inquietud de mi sangre solitaria,
la amenaza que mantienes latente
en tus respuestas de burla nefaria?
¿Acaso eres la sombra de un gualicho
que tiene como siniestro capricho
devorar mi insufrible levedad?
¿O eres el fruto de la voluptuosidad
de aquel Súcubo que por excelencia
fue fecundado por el Ángel caído?
Dime, ¿ a quién se debe tu presencia?
¿Quién es el Ser infernal que te ha traído
para hacer más amarga mi existencia?
¿Quién profanador, fue el Ser vengativo
que te engendró en mis ruinas a conciencia
sin aparente ni justo motivo?

-Tú.

-¿Qué maleficio es el que se me impone,
qué condena o castigo se supone
monosílaba burla, que merezco,
si ya no sé a qué deidad pertenezco?
Y si los renglones de la experiencia
se escriben en la frente con paciencia
degenerativa. Tinta que se adquiere
a marcha forzada según se muere.
Si todo se aprende tarde en la vida
siendo esto ya una verdad digerida
¿Crees que de verdad castigo merezco?
Si es así, ejecuta tu maleficio,
acaba de una vez con mi suplicio,
porque ya de esperanza no padezco
desde que vencí al motín de los sueños
muertos con sus desengaños y empeños.

Ancló con espectral levitación
en los océanos que esconde mi sombra.
Sentí su estentórea respiración
y todavía siento cómo me nombra.

-¡Oh, delirio! ¡Oh, verídica invención!
Fauna del bosque de la identidad,
tú ridiculizas la soledad.
A ti, ilícita reverberación,
solo te tengo a ti, en nada más creo,
porque tú eres yo y de mi has venido.
Pero hoy te acepto, te rezo y te olvido.

Y fundiéndose en lágrimas del Leteo,
terminó la noche y sus pesadillas.
Soñaré si las voces no me infligen.
Deshojaré para caer de rodillas
mi sombra volviendo al punto de origen.

EL ZAHORÍ

Tú que siempre saciaste
El impulso de la sed
¿Que haces ahora
Bebiéndote el llanto?

Tú que bebiste
De abundantes pozos
¿Que haces ahora
Bebiéndote el llanto?

Tú que te bañabas
En profundas aguas
¿Que haces ahora
Bebiéndote el llanto?

Ahora que ha bajado
La caprichosa marea
Que mecía tus sueños
Te desvela la sed.

CIERRA LOS OJOS DEL ALMA PORQUE VOY A BESARTE

No puedo culparte,
Tú me advertías
Y yo no quería escucharte,
Me decías “cierra los ojos del alma
Porque voy a besarte”
Y yo los abría
Para contemplarte.

No, no puedo culparte
Tú me advertías
Y yo no quería escucharte
Me decías “calla,
Las palabras se las lleva el viento”
Y de mis labios florecía un te quiero
Que se estampaba contra el silencio
De un fingido sueño.

No, no puedo culparte
Tú me advertías
Y yo no quería escucharte
Me decías “ soy una estrella,
Que no te ciegue mi póstuma luz”
Y yo me guié por esa estrella
Para recorrer el camino de tu ausencia.

Pero quien iba a imaginar
Entre caricias que hablaban sin voz
Besos que calmaban la sed,
Y miradas que se fundían
En la pasión
Que aquello no era amor…
Quien… quien lo iba a imaginar,
Quizás cualquiera, cualquiera menos yo.

© Rubén Suárez Valverde

AMANECER

Despierta el sol

Entre las pestañas

De sus secretos.

Sorteo la ropa tirada

Para ir al baño,

Me lavo la cara

Pero no se aclaran

Las dudas.

El espejo de nuestro destino

Sigue empañado,

Apenas logro distinguirme.

No sé quien soy,

Ni qué somos,

Pero recuerdo qué fuimos

Y quien me hiciste ser.

Recuerdo nuestros paseos por Toledo

Robándonos besos

Entre las sombras,

Como dos amantes fugitivos

Que huyen del amor

Pero que dejan demasiados

Recuerdos tras de si

Y acaban siendo alcanzados

Y encadenados en la prisión del deseo.

Y recuerdo domingos grises

Sin coger el teléfono,

Pensando en que si lo de ayer

Estuvo bien o estuvo mal,

Qué importa, lo que importa

Es que estuvo, y que está,

O quizá lo importante

Es que estamos,

O que no estamos

O yo que sé…

Porque nos empeñamos

En morder el polvo

Para echar los mejores,

En rompernos el alma

En mil pedazos

Para decir un te quiero,

Un te quiero, joder,

Un te quiero

Que quizá ya no valga la pena

Pero al menos es sincero.

Huele a café, te has levantado,

Llevas mi camiseta,

Eso significa que hoy te quedas,

Significa que hoy somos

Lo que mañana no seremos

Pero mientras seamos lo que ayer fuimos

No tengo más remedio,

Ni más dicha que amarte.

© Rubén Suárez Valverde

EL BIEN Y EL MAL

EL BIEN Y EL MAL

¿Cómo saber lo que es el bien y el mal?

Solo son señales de un camino,

Cada uno pone nombre a su destino

y no todos ven el camino igual.

Y Dime ¿Quien rige su valor social?

Algunos se deben por lo divino,

otros según su interés clandestino,

y otro obedecen a la moral.

No es pues, universal nuestra consciencia

cuando el bien y el mal nos ha dividido.

Di, ¿Cuál Es el el valor de la existencia?

¿Sabes ya para lo que hemos venido?

¿Entonces cómo dicta tu sentencia

lo que está bien y lo que está prohibido?

ALZHEIMER

Alzheimer, sicario de la memoria
te vas apoderando lentamente,
sin hacer mucho ruido, de su mente,
de sus recuerdos, de su vida e historia.

Eres enfermedad contradictoria,
siendo cobarde, sigilosamente,
sin prisas, te atreves con el valiente
mas pronto nuestra será la victoria.

Alzheimer, eres una enfermedad
que grita por fuera y por dentro calla
sin importarte nuestra identidad.

Alzheimer, aunque seas dura muralla
si luchamos toda la humanidad
no nos vencerás en esta batalla.

Algunas fotos del Recital de Almagro

       

La inquietud de la sangre tercer libro de Rubén Suárez Valverde (Promo)

VÉRTIGO

Soy yo cuando soy distinto.
Ya apenas hablo conmigo
ni me encuentro de repente
pero otro adiós ya no duele,
quizá nunca haya dolido.
Ya no lloro lo que escribo
cuando la noche me vence.
El llanto y el poema perecen
quizá en el mismo latido
como el sexo y el instinto
de querernos para siempre.
Voy sin rumbo últimamente,
no encontré mejor camino
para caminar conmigo,
para encontrarme de frente
y al mismo tiempo perderme
quizá en el mismo latido,
en el caos de los sentidos
en donde nacen y mueren
los versos que me mantienen
en vida pero no vivo
en el altar del delirio,
donde la noche me vence
y el rostro se desprende
en las ruinas del olvido,
y en la gravedad del rito
mis propias sombras me ofenden
como el reflejo que prende
cuando todo da lo mismo
una vez que estás vencido.

Bajo un manto de estrellas.

ESQUIRLAS DE LA INSPIRACÓN

La insinuación ofrece lo que la evidencia limita.

                               …

He aprendido que la Poesía es más necesidad que obligación, pero aún no sé si la de callar o hacer al hablar al ser interior.

                               …

La masturbación es un delirio romántico.

             …

La verdadera Poesía no requiere signos.

                               …

La vida es el goteo de la muerte.

                               …

Confunden el amor con la caballerosidad: es tan rara la caballerosidad en estos días, que cuando aprecian indicios de ella se asustan.

                     …

A veces mis ojos dicen lo que no dicen mis versos.

                               …

Mira todo como si fuera la primera vez y encontrarás el verdadero valor.

                                …

Si quieres creer en algo no lo estudies en exceso.

                               …

El silencio es perfección de la palabra.

Los pequeños detalles ocasionan las grandes dudas.

                              …

El motivo no es la solución, pero es el comienzo de ella.

                             …

Quizá lo que buscan las mujeres es sentirse seguras en la inseguridad de tenernos.

                             …

A veces hay que perder a alguien para encontrarse a si mismo.

                             …

Tus hechos demuestran lo que eres, y la forma de hacerlos te define.

                            …

Si actúas sin comprender, tan solo gesticulas.

                    …

Y así vivo, de espaldas a mis ojos.

                    …

Esnobismo literario: La gente no lee, y la que lee, lee lo que lee la gente.

                              …

La naturaleza de la poesía es el sentimiento, su flora, las visiones de la memoria y su fauna se podría decir que son las voces que limitan lo consciente de los inconsciente.

                    …

Desconfía de quien presume ser humilde, el humilde no presume.

Homenaje de Rubén Suárez a rosalía de Castro

Rubén recibe el I Premio Talento.

He ganado el I Premio Talento!!

He ganado el I Premio Talento, mañana será la gala, también actuará Marwan y lo presentará Chico Requena, será una gala inolvidable, por lo visto el aforo está completo, no sé si hay aún entradas, va a ser algo grande, allí nos vemos.

MATRIMONIO

Todo empezó con una mirada,

Con una palabra o quizá un gesto.

Pero hoy no celebramos solo esto

En esta magnífica velada.

El matrimonio no es solo una alianza,

Un novio apuesto ni una novia guapa,

El matrimonio es una nueva etapa

Que arroja a vuestras vidas esperanza,

Un sentimiento que ofrecéis a Dios,

La luz que ilumina un nuevo camino,

El camino que une vuestro destino

Y el destino es el amor de los dos.

El matrimonio ha de ser ese bastón

Cuando también la vida o ponga a prueba

Porque entonces el amor que os eleva

Será el apoyo de vuestra relación,

Para que vuestros sentimientos no cesen

En la dicha como en la adversidad.

Os deseo toda la felicidad

Pero ahora… ¡que se besen, que se besen!

Pedacito de mi teatro

Pedacito del teatro:(Romance -ea-ea)

Petro: Traigo papel, pluma y tinta
como dijiste que hiciera.

Leonardo: ¿Ha sospechado algo el conde?

Petro: No he levantado sospecha,
dicen que saber mentir
es también buena faceta
y aunque preguntó
supe dar buena respuesta,
dije. para practicar
lo que Leonardo me enseña
porque yo no sé escribir
y así mejoro mi letra.

Leonardo: En verdad es buena excusa,
pero ahora calla y espera,
debo escribir una carta
con un poema para Aliena.

(Intenta escribir pero frustrado tira papeles al suelo)

¿Cómo osa a callar la pluma
cuando el alma grita inquieta
mi amor a los cuatro vientos
y al mismo tiempo su pena?
¿Cómo osa a callar la pluma
si el amor surca mis venas
y el corazón se desboca
al recordar su belleza?
¿Cómo osa a callar la pluma
la voz que mi alma gobierna
y convierte en eco mudo
el latir que me sustenta?
¿Cómo osa a callar la pluma
cuando debe hablar de veras,
cuando debe hablar de amor
con las palabras más bellas?
No me salen las palabras,
temo la albura desierta,
escribir es maldición
si la inspiración se ausenta.
No soy capaz de escribir,
hoy tengo la mente espesa.

Petro: En esto reside el fallo:
escribir como se piensa
pero no como se siente,
en verdad la mente piensa
pero siente el corazón
con él escriben los poetas.

Leonardo: En verdad mentiste al conde,
pues eres tú quien me enseña,
tú me enseñas a escribir
aunque no ha trazar la letra.

(escribe)

Sucede que hay "héroes" de la cultura que la defienden, y alzan el grito para que se reconozca la cultura de su pueblo pero limitan la cultura a lo que hacen sus amigos o familiares. Más allá de esto no la apoyan, digo esto, porque me he encontrado con algunos casos ya. Es decir, gente indignada porque no se ha apreciado un evento cultural en su/mi pueblo/ ciudad en la que "casualmente" ha participado su hijo, su amigo, o algún otro familiar alegando que hay que valorar la cultura de nuestro pueblo. Yo he presentado 2 libros de poesía en mi pueblo, y hasta donde me llega la razón eso es cultura y a toda esta gente NO la he visto pasar por alli a apoyar un evento cultural de su pueblo, de un poeta de su pueblo, (ni siquiera a los que por su cargo deberían hacerlo) ¿entonces qué pasa, que solo es cultura y solo tenemos que apoyar la cultura de nuestro pueblo cuando actúa un amigo, un hijo u otro familiar?¿ y si es es de otro ya no es cultura o no nos interesa? ¡Pues no! si defiendes la cultura defiende la cultura siempre, no solamente un evento puntual aunque se de carácter cultural de alguien al que te enlace la amistad o los genes. Estoy de acuerdo en que hay que apoyar la cultura de tu pueblo ( y no solo de nuestro pueblo), ya sean, músicos, poetas, escritores, pintores, bailarines, fotógrafos, periodistas, arqueóloga...etc, pero si limitáis la cultura a la vocación de amigos y familiares, tarde o temprano la cultura se aislará para después extinguirse (si, en esto ultimo he dramatizado un poco, esperemos...) en fín apoyemos la cultura sin limitarla y su apoyamos a la cultura la debemos apoyar en todas sus formas no enfocándola y limitandola al trabajo de los nuestros.

Presentación de la miel del bosque

Este viernes estaremos presentando la antología "La miel del bosque" en la que tengo el honor de participar entre una selección de grandes poetas. Cuando me invitaron a participar en esta antología sentí una inmensa alegría, no solo por formar parte de ella sino por la iniciativa. creo que esta antología no solo habla bien de nuestros poetas y editoriales, sino también de nuestra poesía, ahora la poesía es más necesaria que nunca por esta crisis de valores que sufrimos, y que mejor manera de alzar un grito que la unión, pues cuando diferentes voces se unen en un solo grito cobra más fuerza. Cuando me invitaron a formar parte de la antología una de las primeras cosas que pensé es que en esta antología es una referencia, como lo han sido algunas de las antologías de grandes poetas (poetas del siglo de oro, poetas románticos, generaciones...etc) esas grandes antologías marcaron un punto en el tiempo en el que futuras generaciones hemos podido echar la vista atrás y refugiarnos en la poesía que nos heredaron grandes poetas, La miel del bosque no es menos, creo que esta antología es y será una referencia de nuestra poesía tanto para nuestras generaciones como para las sucesoras que al igual que nosotros podrán echar la vista atrás y refugiarse en nuestra poesía. Aquí os dejo el enlace para que podáis ver el lugar y la hora así como la portada.

Poema: La huérfana (recitado por Rubén Suárez)

Actuación de Rubén Suárez en el recital benéfico Born to learn