BLANCA PALOMA

¡Oh! Vuela blanca paloma
por los campos de castilla,
esos campos sonrojados
por las jaurías de amapolas.

¡Oh! Vuela blanca paloma
goza de tu libertad,
haz gala de tu envidiado,
bello y presumido vuelo.
¡Vuela señora del cielo!
¡Vuela por mí que no puedo!
Envuélvete entre las nubes
¡Oh! Vuela paloma ¡ Vuela!
Y que tu incesante aleteo
abanique al sol radiante,
o acaricie a la luna
que te acoge por las noches.

¡Oh! Vuela dueña y guardiana
de las calles toledanas
y comensal de sus plazas,
¡Oh! Nocturna protectora
de la inmortal catedral,
¡Oh! Marinera del Tajo,
¡Oh! Emperatriz del Alcázar,
vuela por mí que no puedo
¡Vuela señora del cielo!
¡Oh! Vuela paloma ¡Vuela!
¡Vuela por mí que no puedo!

BIG- BANG

Un big-bang de odio y rencor
ha hecho estallar el retrato
que enmarcaba nuestro amor…
amor que has roto hace un rato.

Y galaxias de cristales
brillan sin luz en el suelo,
ya sólo son los retales
de nuestro amor que está en duelo.

Como origen y en el centro
llora triste nuestra foto
que gritándome por dentro
dice que este amor se ha roto.

Y la sangre de mis manos
enrojece el universo,
es la sangre de mis manos
con lo que escribo este verso.

Mis lágrimas calibrando
el sufrimiento de mi alma
y mis ojos que llorando,
que aun llorando piden calma.

De nuevo te vuelvo a amar
te recuerdo, rio, te beso…
de nuevo te vuelvo a odiar
y el dolor me hace su preso.

Y vestido de dolor
barro el vidrioso universo,
con él se marcha tu amor
que reclamo en este verso.

LOS POEMAS NO HACEN AL POETA

La métrica hace los versos
y el sentimiento a los poetas
que se marchitan inmersos
entre musas y cuartetas.

Los rezos no hacen al cura,
ni los poemas a los poetas
ni a los locos su locura
ni a las mujeres sus tetas.

Los poemas no hacen al poeta,
ni a los ricos el dinero
ni al viajero su maleta
ni al amor decir “ te quiero”.

Los poemas no hacen al poeta
al poeta lo hace la vida
que refleja en su libreta
cuanto está su alma dolida.